рукописи не горят

В цилиндре золотым пером трудился Мастер, И стол его, поросший мхом, скрипел от счастья. Ложились буквы на листок, как живые, Но тут раздался в двери стук. «Кто такие?» Ворвались злодеи — и Мастер шлёпнулся на пол. «Не густо! Эх жалко!», — и тут один взглянул на стол. «Эй, Мастер! Поведай, где деньги — отдадим листок. Нет денег?», — и тут же, смеясь, злодей листок поджёг. Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою! Дым от страниц сплотится в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нём для безумцев места нет! Вас буквы в камень превратят! Рукописи не горят! Явились виденья у мастера над головой, Собрались рядами: «Мы охраняем гений твой». Русалки, сатиры — творенья чёрного козла. «Не выйдут из дома все, кто желают тебе зла». Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою! Дым от страниц сплотится в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нём для безумцев места нет! Вас буквы в камень превратят! Рукописи не горят! Писатель поднялся, цилиндр на голову надел, «Эй, братья, на выход!», — но никто выйти не сумел. Маэстро сгрёб пепел и бросил в лица палачам. Теперь вдохновением они мне будут по ночам! Спалили рукопись мою, Но лишь сильней она в бою! Дым от страниц сплотится в яд. Рукописи не горят! Живёт идеей мой сюжет, В нём для безумцев места нет! Как статуэтки все стоят! Рукописи не горят!