А за окнами слышится блюз...

Я чувствую, как блюз проникает в каждый уголок моей души, словно невидимая нить, сотканная из меланхолии и нежности. Этот звук, такой знакомый и такой чужой одновременно, обволакивает меня, как легкий туман, унося в свои глубины. Ночь спускается, и я погружаюсь в сладостную нирвану, где каждая нота – цветок, распускающийся в безмолвном покое. Прострация, в которую я уплываю, знакома до боли, она несет в себе отголоски прошлых встреч и расставаний, тех, что остались лишь в памяти, словно выцветшие фотографии. Когда-то блюз был нашим гимном, аккорды звучали в унисон с нашими сердцами. Но весенний союз распался, а струна, связывавшая нас, лопнула. Теперь лишь время, острая фреза, режет минуты, оставляя незаживающие раны. Пустая слеза застилает глаза, и я падаю в омут забвения, где нет ничего, кроме эха прошлого. Рояль где-то далеко печально играет, отмеряя ход времени, в котором я потеряла тебя...