Мать. Рассказ. Читает автор

Каждый день детства мне было очень одиноко. Я тогда не знал толком этого слова, не смог бы объяснить его – понимать одиночество, узнавать его в лицо я научился позднее. А вот чувствовать его мне было дано с первых дней. Мама моя была канонической несчастной красавицей. Не родись красивой, и всё такое. Казалось, что всё, что дал ей Бог, или природа, или кто отвечает за это распределение, было с избытком дано на поверхность, в качестве фантика. Яркой обёртки. Для глубины маме ничего не выделили.