Рассказ мужчины побывавшим на "том свете" семь минут

А мы не знаем. В этом пространстве время течёт иначе и много становится ясно. А вот про богов мы так ничего не узнали. Но пока этот мир не для тебя. Пора! Свет погас. Виктор почувствовал, как тело снова становится тяжёлым, больным, настоящим. Открыл глаза в реанимации Красноярской краевой клинической больницы. Трубки, мониторы пищат. Рядом — Люба, заплаканная, держит его за руку. — Витенька… семь минут тебя не было. Врачи сказали — клиническая. А ты… ты улыбался во сне. Он сжал её пальцы. Слабо, но твёрдо. — Люба… я видел. Не ангелов. Не чертей. Просто… нас. Всех нас. Она вытерла слёзы. — Ты бредишь ещё. Отдохни. — Нет, не брежу. Знаешь, что я понял? Мы не пешки. Мы те, кто пишет правила. Каждый день. Когда решаем уступить дорогу. Когда говорим «спасибо». Когда не молчим, когда надо. Через неделю Виктор уже сидел дома. Врач сказал — инфаркт лёгкий, повезло. Друзья-водители из автопарка приходили, приносили коньяк «на поправку». — Слышь, Петрович, — спросил один, Сашка, с которым они вместе двадцать лет ездили, — а правда, что ты там видел? В интернете пишут, кто в клинической был — все про туннель и свет рассказывают. Виктор усмехнулся, глядя в окно, где за Енисеем медленно падал снег. — Нет, Саш. Не туннель. И не свет. Я видел зал. И людей за столами. Обычных, как мы. И понял: мир держится не на тех, кто наверху. А на тех, кто внизу. На нас. На тебе, когда ты вчера бабушку до подъезда довёз бесплатно. На мне, когда я теперь каждому пассажиру говорю: «Осторожнее...