Память. Автор Евгений Шабаев

Я помню деда: ордена, заброшенные под диван. Он их с презрением забывал и никогда не одевал. Прошёл он с финской всю войну, а с рядового был в строю. Не раз ранения получал, вгрызаясь, снова выживал. Лишь фотокарточку хранил не хуже родовых могил. На ней был строй из рядовых... Один остался из живых. Он часто с ними говорил, мне всё рассказывал, бранил, Когда восторгов не узнал, я тихо просто засыпал. Мальчишке было десять лет, когда ушёл от ран в обед. С дивана всё тогда достал и всю беду его познал. Под каждой буквой наградной был имени его связной. Он так мечтал их возродить, а все медали возвратить. Ушёл отец мой через год, такой же сердца был завод. Я понял их в Чечне тогда, когда струилась кровь моя. Да, боли в пальцах, я стрелял, в крови, не видя, братьев звал. Очнулся, с криком их поднял, и тут всё с дрожью я узнал... Нет фотокарточки у нас, был интернат, потом приказ. Я с дедом часто говорю, с иконою его стою. Не раз ответил он слезой, так кровоточащей судьбой. Прощаясь, «С Богом!» - он сказал. Ушёл. Тогда я зарыдал. Я помню деда: ордена, заброшенные под диван. Он их с презрением забывал и никогда не одевал. Те, кто картонный бьют Рейхстаг, нас не поймут уже никак. Они герои, воплоти, семь тонн наград им заплати... Простите, люди, всё сказал - в Победе юбилей не знал. Кому парад важнее жизни, такие не нужны Отчизне. Автор Евгений Шабаев