Глупо.

Глупо. Глупо обижаться на творца. Он нам дал больше. Чем мы заслужили. Он дал нам вечность, инструкцию. В которой мы просто поторопились.  На время поделили, историей назвав. О вечности забыв. Играя в жизнь быстро, безумно. Без прав. И качаем перед ним. У врат в эдем, свои фантазии... Бравируя правами, на мир. Будуче без прав. Как лукавый кумир. КЛЮЧ В КАРМАНЕ ВЕЧНОСТИ Мы не обижаемся. Мы просто — дети, Которым дали целый мир, а мы В углу его, в пыли, из конфетных фантиков Слепили своего смешного бога И поклоняемся ему. Глупо — не верить Творцу. Глупо — верить, что мы умнее Инструкции, Которую Он вложил в самую сердцевину Каждого атома, В ритм дыхания, В код ДНК — как пароль к вратам, Которые и так открыты. Он дал вечность. А мы — Разрезали её на ломтики-секунды, Взвесили на аптекарских весах, Обозвали «историей», «прогрессом», «судьбой», И торгуем ими на рыночной площади, Крича: «Смотрите, какое у меня есть!» А сами — голодные. Босые. Временные. Мы — Буратино у двери в театр, Который нам подарили, И тычем в замочную скважину свой длинный нос-претензию: «Впустите! Я имею право! Я — зритель! Я — критик!» А дверь не заперта. Она манит теплом и светом. Но мы так увлеклись борьбой с воображаемым замком, Что забыли — нужно просто толкнуть её плечом Доверия. Или хотя бы перестать лбом бить. Наши «права» — это детские каракули На полях Вечной Книги. Наши «фантазии» — бледные тени От того Солнца, что светит нам в затылок, А мы упрямо пятимся в свою тень, Думая, что это и...