Пройдут года...

Всё когда-то уйдёт во Тьму... Пройдут года, века, тысячелетья, Растает снег, уснёт навечно быль, В лугах степных увянет разноцветье - От строк его останется лишь пыль. И то в умах разбойничьего люда - Ему претит Безбожия Строка: Коль есть Христос, то рядом с ним - Иуда, А не Филон иль тень гробовщика. Иль там зимы глубокие сугробы, Или луны янтарные глаза, В нём нету Зла, верней - звериной злобы, Да и в руке козырного туза. Забудут все, что жил на белом свете, О, нет! Не Бог! - обычный человек: Любил весну, писал о красном лете, И восхвалял Реки пустынный брег. Шагал сквозь Свет к унылому закату, Лежал в траве и слушал песнь ночей... Забыть не смог он сад в цвету и хату, И тех, любви несбывшейся, очей. Уйдёт Поэт, в том Правда!, канет в Вечность, А с ним стихи его и... Человечность.