Выбор в жизни, мы ли выбираем путь? Рябиков Олег Евгеньевич|Лекарь

О выборе, коий нам лишь мнится Стоишь, человече, на перекрёстке, будто путник в поле, где ветер воет: «Направо — счастье, налево — гибель». И мнишь себя владыкой дорог, не ведая, что пути те — словно нити в руках слепой пряхи. «Вот он, мой выбор!» — вещаешь гордо, а меж тем за спиной ухмыляется невидимка, сплетая сети из твоих же шагов. Глядишь в зеркало — видишь "себя": сей убогий сосуд, где душа, как пленница, бьётся о стены плоти. «Я избрал! Я решил!» — твердишь, не зная, что иного пути и не было. Ибо «иначе» — лишь призрак, что манит из тумана, дабы терзать тебя сладкой мукой: «Ах, если б не свернул тогда…» Но где оно, то «тогда»? В шепоте ли дождя? В трещине старой фрески? Нет — лишь пепел, что ветер развеял. Живёшь, как актёр без роли: твердишь чужие слова, рыдаешь над ненаписанным финалом. А Провиденье меж тем, словно шутник в маске, меняет декорации: вместо гроба — колыбель, вместо скрежета — смех. «Счастье!» — ахнешь, но разве ты "избрал" его? Нет — упало, как спелый плод, пока ты рвал тернии сомнений. Выбор — не ключ, а бряцанье цепей. «Мог бы иначе!» — вопиет ум, но «иначе» — дитя пустоты, без лица и имени. И вместо пляски под дудку судьбы гложешь себя, как пёс несъедобную кость. «Люди — дети в темноте: гладят игрушки, не видя их лиц. А когда свет зажигается — плачут, что мишки оказались тряпками, а замки — нарисованными на стене». Так и живём: томимся в клетке выдуманных выборов, не замечая, что дверь давно распахнута. А за ней — ни «правильно», ни...