Страна непобеждЁнных

Я всегда повторял, что Россия — умна, Что её сильный дух, никогда не умрёт. Что в вопросе живёт не «куда», а «когда», и ответ — в самоваре, кипит, но поёт. Я сижу у окна. За окном идёт снег. Я любил его странно. Почти — не любил. Вспоминаю как в детстве, набирая разбег Я на горку железные санки возил. Что такое страна? И вопрос мой завис, Здесь глаголы спрягают в прошедшем числе. Где за правдой, что прячется в каждой избе, начинает считать нашей жизни статист. Я сижу у окна. Я допил чай до дна. Я частица её уголка на штандарте. Сколько вылили нынче на совесть дерьма, Что найти невозможно нам столько на карте. ПР: Страна непобеждённых, Где дождь наши слезы, а ветер наш вздох. Страна непобеждённых, За нами Россия, а рядышком Бог. Страна непобеждённых, Дороги, леса, степи, горы, холмы. Страна непобеждённых, Здесь каждый на свете... помнит кто мы. Я писал, что здесь Бог своей тенью прошёл, затерявшийся в роще берёз и церквей. Что России бескрайность за дружным столом, И в прозрачности сердца живущих людей. Я сижу у окна. Словно узник в тиши. Улыбнусь листопаду, плюю на декабрь. Хоть отдельно, иль вместе ты с нею дыши Всё равно свет в церквях и не пуст канделябр. Я сказал, что снега у народа в крови, Холод, зной, непогода, часть русской души. А славянская честь – это сила земли, Что течёт белым снегом у кромки, вдали. Я сижу у окна, придавив хрупкий стол, Он скрипит, как страна ледоколом снегов. Я быть может чего-то сейчас не учёл В этих строчках написанных мною...