Памяти стёжки...

Лишь счастлив тот, кто жизнь свою провёл в пути, Кто видел мир не чрез льняные занавески. И не в стакане дрожь воды, а моря всплески, Куда он смог, как все, кто рядышком, войти. Когда же я смогу на родину попасть, Что мне, седому уж, ночами часто снится, Вдохнуть чтоб запах перезревшей шелковицы, Да прямо с веточки её наесться всласть. За эту сладость, что срывал с корявых лоз, Отдал бы всё: и тишь, и мглу, и нежность звёзд, И даже больше - жизнь за крышу из соломы, Ведь в лужах там осталась младости весна, Хоть знаю я, что не воротится она, Но память тянет к окнам старенького дома.