Вот и старость...

Всё мечтал о своём золотом сентябре, Но, увы, дерева в дорогом серебре... Вот и старость подкралась к моим волосам, Век пыталась подкрасить, в ответ же: «Я сам...», И с закатом осенним, и брегом, Чьи чернила густые - волнистая смоль, В том её - молодить - неприглядная роль, Вместо сумерек пасмурных - снегом. Не хотелось бы видеть, ведь весь я в делах, С сединою густою себя в зеркалах, Потому их нет в моём доме, Разве что на Реке - гладкий мартовский лёд, Но весенний он, лёд-то - бессовестно врёт, Да быть может в армейском альбоме. Не гляжу на себя я с тех давних времён, Там глаза - не туман, а лазоревый лён.