РУССКИЙ

А история — лишь разговор... Слегка небрит, немного мятый, Под детским стареньким грибком, Сидел мужик чутОк поддатый, И разминался коньяком. Он улыбался безмятежно, И веселил глотками кровь, А мимо Бог шагал неспешно, В серьёзных думах хмуря бровь. Вот и вся философия, братОк, на троих: От сумы, от тоски, да от власти земной. Мы как звёзды — глядим в темноту... Окинул взглядом Бог мужчину, И, призадумавшись, спросил: К веселью, разве, есть причины? И где берёшь ты столько сил? Ведь, у тебя одни заботы, И вкривь и вкось идут дела... Немного денег, нет работы, А впереди — туман, и мгла... Вот и вся арифметика, батя, на свет: Из души, да из боли, да шрамов побед. Наша сила — в умении не сломаться. Мужик в ответ пожал плечами: Ты посиди со мной, отец... Я жив-здоров... К чему печали? И призадумался Творец... Как ты справляешься с нагрузкой? Ведь, всем вокруг — давай, давай?! Мужик в ответ — Я, батя, русский... Бог усмехнулся... — Наливай! Вот и вся наша тайна, Господь, не секрет: Не искать смыслов в небе, а жить, как придётся. «Ты как, русский?» — «Впрочем да... Ничего... Подождём...» И молвил вдруг Бог, просиявши во тьме: «Вот она. Правда... Во всём. И в тебе».