До следующей осени...

Бумажные птицы | Авторские стихи | R.Grey | Вольфрамовой стружкой звёзды рассыплет по небу, прорежется тонко луны неспелой осьмушка. Вновь хруста добавит ноябрь годичному бегу, озябшие чувства держа прицельно на мушке. Мы греем ладони о кружку горячего кофе, в телах напряжение и натяжение в душах. Но если поверить науке, товарищу Иоффе: мы копим заряд, что рванется однажды наружу, а может вовнутрь. Иногда это тоже полезно усталому сердцу, что редко стучит и уныло (гонение сплина посредством обычного пьезо), здесь главное то, чтобы вовремя нас разрядило. Лютует ноябрь…мы - стоячие донные рыбы с пустыми глазищами феназепамовых шизиков. Товарищу Иоффе, конечно, отдельно спасибо за веру, что всяк подкрепляется Б̶и̶б̶л̶и̶е̶й̶ физикой. В канун всепрощения вновь шевельнутся инстинкты, хандру вдруг заменят под ребрами запахи снега. По венам помчится глинтвейна добрейшая пинта и новая жизнь - подзабытое старое Лего… И если опять повезет, то до следующей осени лететь по ухабам, как латекс растягивать сутки, до слякоти ржавой в душе (всё и прямо и косвенно), до края вселенной, в своей внесезонной маршрутке.