Евгений Бачурин и Александр Смогул

Вечер в честь 60-летия Александра Смогула (фрагменты) Дом журналиста, 25 октября 2006 года АЛЕКСАНДР СМОГУЛ (1946 — 1 января 2015) Заезженный март припаркован к луне, Копытами плещет вода… Я тоже когда-то скакал на коне, Да вот не припомню куда. А ветер под мороси душный обвал Плетёт чепуху на арго. Я тоже кого-то в лицо целовал, Да вот не припомню кого. Зато не забылся бодун по утрам И счастье, что я здесь — никто… Зачем я шатался по сонным дворам В чужом безразмерном пальто? Зачем я искал свою душу в бегах По мёрзлым развалам дорог? Зачем я о женщине плакал в стихах, А в жизни заплакать — не мог? Да было ли это? Окстись, дорогой: Истлела живая вода. Спасибо, Создатель, что я здесь изгой И всё-таки свой, как беда. Безликая память парит в никуда И сны ирреальны, как явь, А всё-таки я дотащился туда Куда ни на крыльях, ни вплавь. Безмерным покоем зияет итог, Бессмысленность смысла ясна, И я одинок и печален, как Бог, Горюющий, как Он предвидеть не смог Ложь промысла и ремесла? * * * Пока под луной серебрится самшит, Мы будем струиться сквозь мрак, Как две одиноких бессонных души, А, впрочем, без всякого «как». Ты помнишь, когда-то я был молодым, И думал, что мудрость — венец, Но все построенья развеялись в дым, Дым-дух, о, Дым-сын, Дым-отец. И вот на запястье бесцельных дорог Я выпал навстречу Судье, Но что предъявить Вседержителю смог? — Лишь только стремленье к тебе. И вот наши души господняя рать Столкнула, чтоб рядом парить, И вдох — словно мячик друг другу бросать, И...