А снег всё падал...

Ноябрь, пятое, почти полночь, 2025 год, Стольград - падает белый-пребелый снег, укрывая всё то, что набросала золотая осень... Уныл давно уж мой когда-то звучный стих, Он как звезда, что воссияв на небосклоне, Свалился в длань своих родных и пришлых лих, И скукой вежливой пылится на балконе. А рядом так же и учтиво, и тепло, Кивая вслед многозначительностью фразы, Пылится-вялится теперешнее зло И вечер, тучами набитый до отказа. И дум о завтрашнем тяжёлом кутерьма, Где, что ни ах, то вдохновение от неги И точек в строчках накрахмаленных тома, А между - осень и растаявшие снеги. От прошлых счастий лишь колечка ободок Да запах сена прошлогоднего в сарае… А снег всё падал на уснувший городок О лете память лихорадочно стирая.