023. Про любовь

ᅠᅠᅠᅠᅠПРО ЛЮБОВЬ… ᅠᅠᅠЛирическая зарисовка ᅠ ᅠОна была молода. Она смотрела на меня с хитрой улыбкой. Глаза её наполнились лучезарностью. Она провела нежной ладошкой по моей трёхдневной щетине и сказала: ᅠ— Вов! Зачем ты пишешь стихи? Да и не стихи они, а так... баловство какое-то! Грубые... Ведь ты же не такой! Ты — тихий, спокойный, уверенный, нежный. ᅠОткуда ей знать, какой я? Я смотрел на неё и не знал, что ответить. Хотя, может быть, так? ᅠ ᅠᅠᅠПускай в поэзии я груб, ᅠᅠᅠПускай стихи мои с сарказмом, ᅠᅠᅠНе говорите, что я глуп, ᅠᅠᅠИ что страдаю я маразмом... ᅠᅠᅠВы — словно ангел во плоти, ᅠᅠᅠЯ — как трухлявое полено, ᅠᅠᅠЯ ценностей не накопил, ᅠᅠᅠПомимо .... до колена! ᅠᅠᅠНо, знаешь, я не алчу злат, ᅠᅠᅠМне ни к чему голда на шею, ᅠᅠᅠДрузьями я ещё богат, ᅠᅠᅠДля них пишу и им я верю! ᅠ ᅠ— Эй! Ты только не влюбляйся в меня, ладно? ᅠОна смотрела куда-то вдаль, мило улыбаясь, и явно не слыша, даже не пытаясь вслушиваться. Мыслями она была где-то далеко-далеко. ᅠ— Эй… — повторил я, уже не так уверенно. Она ещё раз лучезарно взглянула на меня, потом круто развернулась на высоких каблучках и медленно пошла, не оборачиваясь, уверенная, что я иду рядом… ᅠ ᅠᅠᅠКогда Вы рядом — я теряюсь, ᅠᅠᅠКогда Вас нету — я грущу. ᅠᅠᅠДа сам себе я удивляюсь, ᅠᅠᅠРазгадку этому ищу! ᅠᅠᅠВедь 47 — не восемнадцать, ᅠᅠᅠУже не юноша, «старик», ᅠᅠᅠА я готов «цыганку» сбацать, ᅠᅠᅠСлегка «приняв за воротник»! ᅠᅠᅠВы не сердитесь, что чудачу, ᅠᅠᅠНет, это дождик, я не плачу. ᅠ ᅠ— Написал бы лучше что-нибудь...