ПЁС

Он движется вдоль трасс, где светофор Мигает равнодушно красным глазом. И в этом взгляде — жизни приговор, Забивший в сердце каменную фразу. Его никто не гладил по загривку Уж много лет прошло, дней нет числа. А он всё ищет старую картинку, Что свяжет бег с покоем до конца. Не то чтоб память о тепле у печки, Не то чтоб голос с именем своим — А ищет он той самой в жизни встречи, Когда окажется немножечко любим. Он подбегает к людям. Смотрит в лица. Но в их глазах — лишь отражение дро́жи. Они спешат под голоса́ столицы, И он для них — не больше, чем прохожий. ПР: А он бы своё сердце подарил, Всю душу, доброту и свою верность. За то чтоб кто-то просто полюбил И в нем нашел неслы́ханную ценность. А он бы лег у ног и просто спал, Где пахнет домом, у любимой миске. Но выбор пал на серенький вокзал И кем-то недоеденной сосиске. Быть может, в этом есть его урок: Не в том, чтоб быть любимым, — в том, чтоб верить, Что где-то там, за поворотом, ждёт Его еще не запертые двери. Но веры срок бывает бесконечен. Без остановки. Без воды. Без сна. И только звезды светят вдаль беспечно, Глядят на пса, чья но́ша нелегка. пр: Он ляжет утром под мостом высоким И будет слушать, как шумит река. И в этом шуме сгинут все тревоги, Навеет мысли: «Значит, не пора». Есть силы ждать, есть силы просто верить, Он сам себе — и сторож, и указ. Но всё равно он ищет эти двери, Что в сердце своё пустят, не боясь. пр: