Русское Слово...

Всюду злобная брань да глаголов невнятных возня, А меж стонами треск и пронзительный писк междометий, И лишь только мой Сад, где бушует порывистый ветер, Удручённо молчит и с тоской всё глядит на меня. Ибо, он с сентябрём, журавлиную слушая песнь, Как изгоем не стать, мне верстает древами подсказки, И уводит во снах в те далёкие добрые сказки, Где, коль голубем шлют, то лишь только блаженную весть. Где смирение - в дух, а вино - в изумрудный сосуд, Где, коль друг, то навек, если ложь, то конечно во благо, Где стихи не в кошель, а неровной строкой на бумагу, Чтоб затем уж слезой на святой инквизиторский суд. На костёр, где века, отгорев, в тишине улеглись Многотомной золой на прохладу ореховых полок… Мне раздвинуть бы ночь да пред взором расплывчатый полог, Чтоб слова о тебе, о, мой Сад, молоком растеклись. По траве, где в росе, заблудившись, лесная пчела Дребезжит на ветру, словно листик берёзовый свежий, Где давно уж тот миг, где я в Гущу Беспамятства сцежен, А что пенкой поверх, то в минувшем сгорело дотла. Как изыскана ты, о, Великая Русская Речь, Как изящно же ты, от Кирилла с Мефодием Слово!.. Вот и будущий век для меня без меня дорисован, Мне бы только тебя от себя без себя уберечь…