Борис Пастернак Когда любит поэт 1 2

Любимая,— жуть Когда любит поэт Влюбляется бог неприкаянный. И хаос опять выползает на свет, Как во времена ископаемых. Глаза ему тонны туманов слезЯт. Он зАстлан. Он кажется мАмонтом. Он вышел из моды. Он знает — нельзя: Прошли времена и — безгрАмотно. Он видит, как свадьбы справлЯют вокруг. Как спАивают, просыпАются. Как общелягУшечью эту икру Зовут, обрядИв её,— пАюсной Как жизнь, как жемчУжную шутку ВаттО, Умеют обнять табакеркою. И мстят ему, может быть, только за то, Что там, где кривЯт и ковЕркают, Где лжёт и кадИт, ухмылЯясь, комфорт И труутнями трутся и ползают, Он вашу сестру, как вакхАнку с амфОр, Подымет с земли и испОльзует. И таянье Андов вольет в поцелуй, И утро в степи, под владЫчеством ПылЯщихся звёзд, когда ночь по селу БелЕющим блЕяньем тычется. И всем, чем дышалось оврагам века, Всей тьмой ботанической рИзницы Пахнёт по тифозной тоске тюфяка, И хаосом зАрослей брЫзнется. Beloved, - horror! When a poet loves, The god unsettled falls in love. And chaos again creeps out into the light, As in the times of fossils. Eyes him tons of mists tear. He zastlan. He seems mAmont. He's out of fashion. He knows - it is impossible: The times have passed and - bezgramotno. He sees how weddings are celebrated around. How they drink and wake up. How they call this caviar, Ritualized as pashus. How life, like Watteau's pearl joke, They know how to embrace with a snuffbox. And they may be taking revenge on him for the fact that where they twist and distort, Where lies...