И я писал

Я шёл и слушал шорохи созвучий. Туман стелился спать в ночной дали, а ты меня ловила в сеть паучью, навеки лоб тоскою заклеймив. ... и камнем в душу. Знала бы как больно. Я шел, и ветер гнал за мной листву. Шурша и вырастая в медный звук, носилось эхо старой колокольни. А ветер музыку подхватывал и нёс, Туда, где тлел костёр из алых роз. Туда, где день встречается с рассветом И возвращается стихами для поэта. И я писал. По мне ли пели так колокола, по мне ли каркали так вороны певуче? Я шел и слушал шорохи созвучий, деля чертой познания и зла. Здесь дорог миг, и я его заметил. Пусть это мнение обиженных и слабых. Из века так, - твержу, - в любви хотя бы, лови мгновение, лови попутный ветер. А ветер музыку подхватывал и нёс, Туда, где тлел костёр из алых роз. Туда, где день встречается с рассветом И возвращается стихами для поэта. И я писал. И вновь пишу, но этого мне мало. Душа не хочет понимать там, что к чему. Иду согнувшийся, как путник запоздалый. Мурлыкая под нос, надеясь, что поймут. Здесь дорог миг, и я его заметил. Пусть это мнение обиженных и слабых. Из века так, - твержу, - в любви хотя бы, лови мгновение, лови попутный ветер. А ветер музыку подхватывал и нёс, Туда, где тлел костёр из алых роз. Туда, где день встречается с рассветом И возвращается стихами для поэта. И я писал.