Предел ВЕРТИКАЛИ!

Здесь взлётная полоса — край пропасти, грань. Здесь горы в прицеле стоят, заменяя приказ. Два сердца из стали. Не птица. Ревун. В наушниках — шёпот: «...браток...» — сквозь помех гул. На карте — граница, сухая черта, А в эфире — хрип: «Мама...» и автоматная дробь. «Стопятка» едва дышит. Логика — враг. Расчёт уже сделан. Решение — знак. И выбор — не между огнём и водой, А в КАКОЙ ИЗ ЭТИХ ТЬМ сгореть нам честней. Где приказ — лишь цифра в чужом протоколе, А долг — это рев твоих собственных турбин. В прицеле — караван. Не люди. Объект. Две «пятисотки» срываются вниз. Взрыв — и скала отвечает, как эхо. Ошибка? Нет. Ликвидация. Сброс. Цель — чистое небо для чужих ребят. И совесть, что больше не просится назад. И выбор — не между землёй и звездой, А ЧЬИ НЕБЕСА тебя приме́нят в гранит. Где честь — это вектор, уводящий в зной, А подвиг — просто чтоб было не стыдно смотреть. «Соколы» в эфире. Свой голос. Приказ: «На охоту вышли. За твоей головой». Три иглы-ракеты — три новых прицела. Свой ПВО — впереди. Свой же — позади. Круг замкнут. Один вариант остался в итоге: Точка в пространстве, где стираются все дороги. И выбор — не между житьём и смертью, А КАКУЮ ИЗ СМЕРТЕЙ признать за свой шанс. Где Родина — это не флаг на ракете, А резонанс стали с безмолвьем камня. Набор высоты. Последний. В тишину. Гора в лобовом. Не враг. Принявший вид. Удар — это точка. Не взрыв. Слияние. Предел вертикали. Покой. Гранит.