Наш ПРАЗДНИК кончился...

Запах ёлки смолой ещё липнет на пальцах. За окном хмарь от туч, что на небе ночном. Серый лёд по асфальту, накрыл одеяльцем. Растворился декабрь за январским углом. Этот стол, этот стул — словно клетка знакома. В голове кадры счастья, но звук отключён. И желание спрятаться в зимней исто́ме, Где ни будет ни пла́нов, ни звонко́в, ни око́н. ПР: Но мы меняем кожу, после праздника! Наш поезд опоздал, завязнув в катастрофе! И каждый новый день — как день сурка. Наш праздник кончился. Пора идти к Голгофе. Липнут к душам прогнозы, квартальные планы. Унося́ звонкий смех, разговор до утра. И ты щуришься в эти цветные экраны, Забывая, каким был сегодня, вчера. На лицо надеваешь, как маску, улыбки. Твои сны о свободе сдаются в утиль. Остаётся лишь кликнуть по заданной ссылке, В круговерти из дат, где теряется жизнь. ПР: Ты шагаешь по улице в общей упряжке, Небо сшито из шифера, ветер колюч. Ты не видишь здесь звёзд, ты считаешь этажки, Согревая в кармане единственный ключ. Это всё, что здесь есть… Это наша «свобода», А в груди, под рубашкой, давит галстук-удав. Одинаковый пульс в головах у народа, Просто выключи свет и молчи всем солгав. ПР: