Сентябрьская грусть

И вновь сентябрь, и снова осень золотая... Багрянцем предрассветным сентября, Последней в этой сутолоке песней Летящей стаи серой за моря, Зовёт меня твой голос в поднебесье. Туда, где высь светла, а облака, Что россыпь жемчугов голубоватых На крыльях этой стаи вожака - Из пены перламутровой и ваты. К закатам, в коих наш душистый мёд, Под нами май и ласковые травы, А по логам в сугробах снег и лёд - Обрывки той лихой, про нас же славы. И в этой суматохе вековой, Познав всю соль и суть круговорота, Теряю я души былой покой, И тут же посох в длань, и за ворота!.. В туманы, что, как прежде - во хмелю, В рассветы с их живительной прохладой, Для сердца, где разбитого молю, У клёнов золотого листопада. И глядя на заснеженность белков, Где всё мне и привычно, и знакомо, Стою я средь затерянных веков, Родных мне, но чужих ступенек дома. Я там давно, где нет тебя сейчас, Лишь жухлый лист кружится под ногами, Да, словно дед, скрипит столетний вяз, Всё это то, осталось что меж нами…