Прости страна, за то, что он Старик. НИКОЛАЙ МИХАЙЛОВ.

Прости страна, за то, что он Старик. НИКОЛАЙ. МИХАЙЛОВ. Кто жизнь свою трудом измерил, Не ради громких, пышных фраз, Кто с детства, в будущее, Верил, не опуская честных глаз. Доярка, конюх, тракторист, Усталый, Рабочий, У Станка, Учитель у доски, И комбайнер, и инженер бывалый, Их много, тех, кто нес свой крест, Без лишней, СУЕТЫ. Заводы строили, школы, города, растили, Хлеб и уголь добывали, Но старый стих, как горькая слеза, жаль, Не о том тогда они мечтали, А сколько их, таких, По всей стране, Кто отдал жизнь заводам, фабрикам, полям, Теперь стоят в аптеке, Выбирая, Может хлеб купить, иль порошок от ран. Их пенсия, как вздох, Как тихий стон, Как миг, короткий, еле слышный звон. Страна, ты, где, правители, Скажите, за что? Народ свой, Вы, Так не любите, В высоких кабинетах. Вы не поймете, Как можно жить, Когда в кармане пусто, Красивые, там речи говорите, А им от этих слов, Бывает грустно. Вы посмотрите в их глаза, Простые, В них отражение всех трудов, И бед, Неужто души ваши ледяные, Не слышит, Этот тихий, горький свет? Скажите им, за что такая доля?.