Корни

Валерий Бульковский Родился я под шёпот Бога, В небесном городе Креста. А дед мой грек шагнул с порога - Осталась мама без отца. Из Ковно — прадед мой Иосиф, Прабабка - Польша, кровь моя. Шутили: «Кипу, что не носишь?» Я славянин - "как вся семья". К чему делить меня на части, Как будто кровь — простой товар? Во мне и пепел, и причастье, И древнегреческий базар. Во мне равнина и местечко, И крест, и звёздная печать. И Оренбург — платком в колечко, И ив, берёз и клёнов стать. А если о корнях вдруг спросят — Я им отвечу не спеша: Род, корни — не медаль, что носят, А то, чем держится душа. Мне не дано судить эпохи — Они — прощанье журавля, Но я храню их света крохи Внутри невидимого дня. Я — не итог переселений, Не сумма разных языков. Я лишь поэт, но я не гений, Я память прожитых веков.