Слава России

Меня зовут Гагарин. Четвертые сутки я не в космосе — я в аду, который промерз до самого основания. Мой «корабль» — это бетонная крошка и колючий иней, а мой «иллюминатор» — узкая линза прицела, в которой застыл мир, сошедший с ума. Я лежу здесь так долго, что стал частью этого серого пейзажа. А там, внизу, в пятистах метрах, разворачивалась драма, от которой кровь в жилах стыла не от холода, а от ужаса за то, во что мы превратились. Прямо перед их позицией, в серой зоне, лежали трое. Тела. В истерзанном камуфляже, припорошенные снегом. С такого расстояния не разобрать — наши это пацаны или их. Смерть стерла шевроны, оставив только застывшие позы. Они лежали там давно, превратившись в часть ландшафта. И каждый день я видел одно и то же. Троица из ВСУ выходила «проветриться». Они не просто проходили мимо. Плотный, с вечно расстегнутым воротом, и его напарник, пониже, каждый раз, будто по какому-то сатанинскому ритуалу, пинали эти тела. Я видел в оптику, как тяжелый ботинок врезается в замерзший бок. Как они наступали сверху, вдавливая лица тех, кто уже не мог ответить, в ледяную грязь. Наступали, чтобы просто поправить ботинок или лучше разглядеть что-то впереди. Они пили пиво. Прямо там, стоя на тех, кто еще недавно дышал. Они смеялись, запрокидывая головы, и пустые жестяные банки летели прямо на мертвых. У меня внутри всё выло. Я смотрел на это и шептал: «Да кто же вы такие?..» Неважно, чей там лежал солдат — русский или украинец. Это был Человек. Чей-то сын. Чье-то не...