немой фромат

Мне фиолетово, где этот поезд идёт, лишь бы твои пальцы — в моих наизнанку! Время? Не тиран, а пьяный сюрреалист — рисует крючки, но мы — вне графиков. Что продастся? Ха! Не мой формат. Я пишу это на стене лифта! Если я в дыму — это мой сеанс, а знаешь что? Иди вперед, Санс! Прошлое — зола в пепельнице Бога, но я достаю из неё твои смешки. Каждая секунда — джазовый адлиб, где мы — саксофон, а мир — фальшивый дирижёр. Всё слишком? Нет, мало, мало! Я рву календарь, мне не до дат. Если завтра — мираж, сегодня — удар, я танцую на осколках фраз! «Ни хрена себе!» — но я уже пел, этот текст — мой билет в твой удел. Что продастся? Слушай, друг: Я не товар — я вольный звук!