Медная турка в стиле Инферно.

Вблизи столицы, совсем рядом, есть яблоневый сад, посаженный, должно быть, еще при Тимирязеве. Клочок земли, устоявший перед алчностью спекулянтов. Ржавый забор и дорога отделяют его от цивилизации. По дороге проносятся автомобили. Дорожный шум пронизывает сад насквозь, прогоняет птиц. Сад этого не слышит. Он спит. Последние полвека за ним никто не присматривает. Яблони растут, становятся похожими на дубы и умирают пораженные старостью. Те, что пока еще живы, иногда вспоминают, что должны приносить людям пользу. Тогда их ветви сгибаются под тяжестью плодов. Яблоки созревают, падают на землю и там обращаются в прах. Нам некогда подбирать их. Вдоль ржавого забора мы проносимся мимо по скоростной дороге. Сейчас в саду осталось всего три яблони. Они болеют. Если бы у них была душа, то после смерти она попадала бы в рай. Но яблони - это простые создания. Вряд ли у них есть душа. Зато душа есть у нас, и нас, несомненно, ждет ад за то, что мы не благодарны тем людям, которые два поколения назад посадили для нас этот сад. На благодарность у нас тоже нет времени. Через одну или две зимы сад исчезнет. Но у меня есть возможность немного продлить память о нем. Некоторое время сад будет продолжать жать в этой доске, которую я склеил из изъеденной короедами яблоневой древесины. Затем умрет и она. В мире не останется ничего, что напоминало бы про сад, посаженный для нас еще во времена Тимирязева. Беспамятство и неблагодарность – это, в сущности, пустяки. Есть грехи и пострашнее. Но, может...