Когда ни будь, возможно (1)

Когда ни будь, возможно, кто-то, где-то стихи прочтёт и назовёт меня поэтом. И ошибётся. Рифмы не мои. Явившись вдруг, они меня просили их записать. И я писал. Поспешно, без усилий. Перечитав потом их, удивлялся сам, явившимся негаданно-нежданно, печальным и пронзительным стихам. С каких высот они спустились и мне явились? Кому они предназначались? Кто услышать был должен их? Кого задеть и ранить глубоко, заставить петь или рыдать должны они? В чём их предназначение? А вдруг мне одному все знаки, намёки и прямые откровения? Сомнения, сомнения, сомнения… одолевают. Я гоню их прочь. Стихи звучат. Я их пишу всю ночь. Прежде безгласные, ложатся на бумагу шеренга за шеренгой, ряд за рядом слова-бойцы, с безумною отвагой, под остриём пера с чернильным ядом. И мысли, обретая звук и плоть, уменьшить могут боль и больно ранить, и нежно приласкать, и уколоть, слабеющую растревожив память. И всё же, почему ко мне? Я почему? Понять пытаюсь. Тщетно - не пойму. Прошу, мой Бог, грехи мне отпусти! Прости!