И.С. Бах 1964г.

Вся штука в том, чтоб, до того мгновенья, когда сверхновым яростью сродни, быть башмаков своих обыкновенней, наивней сна, исподней простыни. Потом, с годами, вспышки все текучей, все вкрапленней в походку и еду, и все послушней случай, и созвучья все гуще облепляют на ходу. Лишь, пялясь икрами на богомолок. пройдет - свои осанны прореветь, теснящий свод уходит в зыбкий полог, столбами света выкипает медь. Внизу кадят, а он, поверх голов их, среди иных псалмов и мод, среди иных прохожих ходит в Саваофах. орган иль океан гудит в груди? Протиснуться б сквозь звуки, заглянуть бы за рыжий голос, за янтарный тон из горсти в горсть звучанья или судьбы, что камешки, пересыпает он. Вот вековые переплавы форм, где и чудеса без крыльев опахал. Да и я сам, родясь в каком аккорде, ресницами в свету затрепыхал? Созвездий разжимающихся вздохи в тепло вещей вмещает и уже не там, на хорах, а через эпохи, через преграды вер и рубежей, Эх, и вздохнулось бы нам, одолей мы его премудрость, разгадай - каков тот ключ, которым прочитали б клейма его подмёток на хребтах веков. 1964 год