По дороге к морю

На дорогах с утра нам знакомый разгул. Каждый пеший и конный с колёсами. И не дай тебе Бог, чтобы кто-то заснул, И руками махал бы, как вёслами. Каждый знает - обгон, что навстречу другой, Что дорога пошла серпантином, Что маяк проблесковый на мысе Агой Не приснившийся гриб под осиной. И уже не приснится дымок за холмом, Где горящий лежит искорёженный лом И водитель в песок мордой тычется. Здесь, везёт одному лишь - из тысячи. А другой – на асфальте лежит, присмирел, И ему не до этого света. Он, наверное, утром чего-то там съел. Это видно вокруг по приметам. Дождь и ветер гудит по ущельям горы, И не ясно, когда распогодится. Ясно то, что машина минуту горит. И неважно, какая там конница. Эх, была, не была, надавлю на педаль Сброшу с морды коней пелену и вуаль. Пусть бегут, как хотят, ненасытные. И конЯки забили копытами. Кто из русских не любит, чтобы ветер завыл, Чтобы уши не слышали гика. Я давлю на педаль, и на время забыл Час вечерне-дорожного пика. И пищат тормоза, И свистит постовой, И глаза его вышли с орбиты. Он кивнул незаметно своей головой, Дескать, будем когда-нибудь квиты. Эх, была не была - я давлю на педаль Так, чтоб кони забили копытами. Сброшу с морды коней пелену и вуаль. Пусть бегут, как хотят, ненасытные.